Ode an den Wichser

Der Wichser kommt, der Wichser geht,
so wie der Wichsersinn ihm steht.
Er haucht und säuselt ew'ge Treue,
verspricht Dir tiefe Himmelsbläue.
Schenkt Dir den Ring und schwört den Schwur -
der Haken an der Sache nur:
Der liegt im Fortgang dieser Zeilen.
Denn Wichser lieben es bisweilen,
'nen feuchten Kehricht sich zu scheren,
um Anstand, Rücksicht, and're Ehren.
Um Wahrheit, Respekt oder Liebe
- die erste Geige spiel'n die Triebe (...und auch die zweite).
"All dieses ist nur Tand und Tüll
und wandert sogleich in den Müll!
Was schert mich all die rosa Rotze?
Ich such' mir jetzt 'ne and're Frau."